Wir stehen 10 Minuten lang an der Bar, seine Hand hält meinen Ellbogen, als ob ich weglaufen könnte, wenn er loslässt. Wir proben den obligatorischen Smalltalk. “Es ist schon so lange her”, “Gott, sind wir alt (29 hat noch nie alt gesehen)”, “was machen Sie beruflich? “Überraschung, Überraschung, als ob ihr jemals etwas anderes machen würdet”, “ja, meine Eltern sind gut”, “ich kann nicht glauben, dass es schon so lange her ist”, “was ist mit uns…” quetscht er meinen Ellbogen und schaut mir begierig in die Augen.
Eine sanfte Reue schleicht sich ein. Das College ist uns passiert. Neue Beziehungen sind uns passiert; solche, die sich von Besessenheit ernähren und enge Freundschaften mit dem anderen Geschlecht abwehren. Es gab nie ein Drama als solches. Wir gingen einfach – unsere eigenen Wege.
Ich “bereue” nicht, aber nur mit Bedauern kann ich das Gefühl beschreiben, das mich besuchte, als ich hin und wieder daran dachte, wie viel Leben ohne ihn vergangen war. Wie traurig und merkwürdig ist es, dass Menschen in einer Zeit so wichtig in unserem Leben sein können, und in der nächsten Zeit Fremde.
Fremde. Er war ein Fremder. Seine Stimme war tiefer… Seine dunkelbraunen Augen runzelten sich an den Rändern, aber sie waren heller und lebhafter. Die Balkenlichter enthüllten die kupferfarbenen Töne seines blonden Haares, das er so sehr hasste, als wir jünger waren; jetzt ist es länger und welliger, als ich es in Erinnerung hatte. Es sieht aus, als hätte er es gerade mit einem Handtuch aus dem Meer getrocknet. Ich erzähle ihm so viel, und er wirft den Kopf zurück und lacht aus dem Bauch, den Mund weit geöffnet, die Augen geschlossen.
“Du hast dich kein bisschen verändert”, sagt er und nimmt wieder Augenkontakt auf.
“Das hoffe ich verdammt sehr”, sage ich zurück.
Sein Lächeln geht weg und er sieht ernst aus. “Für mich bist du genau derselbe.”
Ein Griff erscheint an seiner Taille, und unsere beiden Augen folgen, um eine Frau zu sehen, die uns beide komisch anschaut. Ihr Ringfinger hätte es verraten, aber es war eher sein zielbewusster Schritt rückwärts, um Platz zwischen uns zu schaffen, der mir sagte, wer sie war.
Er hat geheiratet. Ich schaue auf seinen Ringfinger hinunter – wie konnte die Ehe im Smalltalk nicht zustande kommen? Sie ist der völlige Gegensatz zu mir. Zierlich, 5’5″ ish, aschblonde Wölbung, volle Brüste, volle Lippen, die winzigste Taille. Sie hat wunderschöne blaue Kapuzenaugen. Sie ist wirklich hinreißend.
Ich sage ihr das und sage ihm, dass er über sein Gewicht schlägt, er stimmt zu und die Spannung bricht ab. Nach der Vorstellung bei Freunden vermischen sich unsere Abende und wir tauschen alte und neue Geschichten aus; die Getränke kommen schneller und stärker, bis uns allen schwindlig wird vor Sonne und Laune.
Als sich die Nacht zu verdunkeln beginnt, ziehe ich an meinem Strohhalm und beobachte die beiden auf der anderen Seite des Tisches. Sie sitzen eng beieinander. Er küsst sie… sehr oft. Meistens hat sie seine ungeteilte Aufmerksamkeit, hat die ganze Nacht. Das heißt, abgesehen von den Zeiten, in denen er nach mir sucht. Sein Gesichtsausdruck verändert sich völlig, seine Lippen lächeln straff und er atmet sichtbar ein. Jedes Mal. Ich kann es nicht begreifen, aber aus unbekannten Gründen lässt es mein Herz rasen.
Was als nächstes passiert, passiert schnell. Er nimmt seine Augen nicht von meinen, er beugt sich vor und flüstert ihr ins Ohr. Sie sieht mich an, ein scheues, aber freches Grinsen erhellt ihr Gesicht, steht auf, geht um den Tisch herum und nimmt meine Hand. Ich werde halb geschleift, halb zur Tanzfläche geführt, wo sie beginnt, mit mir zu tanzen. Ein Grinsen. Auf mir.
Ihr Kinn neigt sich nach oben, während sie ihren Kopf mit geschlossenen Augen zur Musik zurückbewegt, und ich fühle mich zu ihrem Mund hingezogen, mit vollen rosa Lippen, die ab und zu einen Liedtext sprechen. Sie bewegt ihre Hände um meinen unteren Rücken, und während sie ihre Knie beugt und ihren Rhythmus findet, die Füße geteilt, finden ihre Hüften einen festen Platz an mir. Ihre nackten Oberschenkel gleiten an meinen herunter, während sie auf den Boden geht, bis ihr Kopf auf einer Linie mit dem Boden meines Minikleides liegt. Wieder zurück. Als sie ein zweites Mal hinuntergeht, bleibt ihr Rock fest an mir, um mehr von ihr freizulegen, und ich merke, dass mein Mund trocken ist.
Die Senke zwischen ihren Schultern und dem Schlüsselbein zieht sich zusammen, während sie den Kopf nach hinten rollt. Ich stelle mir vor, wie ich mit meiner Zunge am Spalt entlanglaufe. Ich wollte schon immer mit einem zierlichen Mädchen zusammen sein. Sie, die ‘süße’, die sich um sie kümmern will; ich, die ‘erfahrene’, die sich um sie kümmert. Das nächste Mal, wenn sie nach oben rutscht, lege ich meine Hände auf ihre Taille, knapp über ihre Hüften, und ziehe sie näher zu mir. Die Bewegung ist kaum wahrnehmbar, aber die Tatsache, dass ihre Brust jetzt eng an mich gezogen ist, bedeutet, dass sie erregt ist. Ihre Augen öffnen sich, um zu mir aufzuschauen.
Sie möchte, dass ich sie küsse.
Ihre schweren Lider und ihr offener Schmollmund verraten es ihr. Ich nehme ihr Kinn zwischen Daumen und Zeigefinger, hebe es zu mir hoch und schaue zu ihr hinunter, bevor ich meinen Mund zu ihrem bringe und mit meiner Zunge langsam über ihre Oberlippe fahre. Wir sind nah genug beieinander, so dass ich nicht verpasse, wie sie über der Musik ein kleines Stöhnen ausstößt, bevor sie sagt: “Wir haben etwas Gin bei uns, wenn Sie Lust haben, auf einen Drink zurückzukommen? Ich schaue zur Tür, aber meine Augen kommen nie an. Sie landen auf dem großen schönen Fremden, den ich einmal kannte, mit seinem straffen Lächeln und seinem ernsten Blick. “Klingt gut”, antworte ich ihr.
Ich beobachte die beiden unter dem warmen Licht der torchère, die in Begleitung des rothaarigen Chesterfield-Sessels in der Ecke ihres Schlafzimmers steht, in der ich sitze, ein Bein über dem anderen. Ich achte nur zur Hälfte auf ihr reglementiertes Ausziehen und analysiere stattdessen den Raum, um einen Einblick in das Leben dieser Ehe zu erhalten.
Ich stelle nicht viel fest. Das Kingsize-Bett ist aus traditionellem Kiefernholz mit Spindelkopfteil und Bettpfosten. Das Bettzeug ist schwarz mit grell großen Blumendrucken in Weiß. Die Schränke sind über das Bett gebaut, so dass kein Platz für Nachttische bleibt, und so sitzen verschiedene elektrische Geräte – Tabletts, Zahnbürstenladegerät, Telefonladegeräte – auf dem Boden, wobei die Drähte willkürlich zu nahe gelegenen Steckdosen führen.
Die Ecke, in der ich sitze, macht in diesem Raum keinen Sinn. Sie ist stilvoll und genau das richtige Maß an Gemütlichkeit. Es ist, als hätte ein Innenarchitekt seine Arbeit mittendrin aufgegeben. Ich kann mich nicht entscheiden, ob es unfertig oder unkoordiniert ist. Das macht mich ein wenig nervös. Es gibt keine Fotos von ihnen, eigentlich überhaupt keine Fotos. Keine Bücher. Der intimste und privateste Raum in einem Haus und doch gibt es nichts Persönliches. Jeder könnte hier schlafen… oder ficken. Es ist ein Rätsel.
Ich wende meine Aufmerksamkeit wieder den beiden auf dem Bett zu. Meine Augen werden zu ihr hingezogen. Ihr Körper ist unglaublich. Trotz ihrer Fülle vollkommen vorlaute Brüste, flacher Bauch, schmale Hüften. Sie istExtbook-Porno nach den Maßstäben eines jeden Teenagers. Und nach meinen.
Ich verstehe, warum er auf PDAs steht. Ich wette, er dribbelte in seine Boxershorts, als sie das erste Mal auch nur in die Richtung seines Nobs schaute. Sie sind beide nackt. Und doch fühle ich mich, direkt unter dem Licht sitzend, am meisten exponiert im Raum. Ich bin immer noch vollständig bekleidet; das schwarze, einseitig geschulterte Bodycon-Minikleid habe ich immer noch an, aber jetzt fühle ich mich zu eng und unversöhnlich. Ich bewege meine Arme so, dass sie locker gefaltet auf meinem Bauch liegen, die Ellbogen an den Seiten eng anliegend.
Sie öffnet sich ihm, während er auf die Spitze klettert, die Arme gerade an den Seiten hält und ihr zusieht, wie sie ihren Kopf nach hinten rollt, während er in sie eintritt. Ich bin schockiert über die Größe von ihm. Ich hatte noch nie über seinen Schwanz nachgedacht, geschweige denn ihn gesehen. Er war wirklich… erwachsen geworden. Es gibt kein Vorspiel. Kein Aufbau. Er arbeitet rein und raus, ohne Tempo oder Rhythmus zu ändern. Seine Körperhaltung ändert sich nicht. Rein. Und aus. Ein. Aus.
Ein kleines hohes ‘mmm’ entgeht ihr jedes Mal, wenn er eintritt und wieder eintritt. Ihre Brüste hüpfen im Takt auf und ab. Sein Gesicht ist angespannt, als würde er den Atem anhalten, und mir fällt auf, wie viel sie nimmt und wie wenig sie gibt. All die Anstrengung gehört ihm. Selbst wenn sie sich aufrichtet, um sich auf den Ellbogen auszuruhen, bleibt ihr Hintern fest auf dem Bett, ihre Hüften erheben sich nie, um seinen Stößen zu begegnen. Selbst wenn er sie näher an sich heranzieht, so dass sich ihre Beine um seine Taille biegen, erscheinen sie nie als eins.
Die Verbindung kommt nur körperlich, mühsam rüber. Rein, raus, rein, raus. Sie berührt ihn nicht, berührt ihn wirklich. Sieht sie ihn überhaupt? Ich folge seinen Augen, während er zusieht, wie sein Schwanz mit jedem Schlag nach innen verschwindet, wie er sich hin und wieder zu ihren Brüsten bewegt, während eine seiner Hände mit ihnen geht. Ihre Augen bleiben meistens geschlossen; sie findet ihn nie, und er ist nie da, um ihn zu finden. Ich habe schon viele Pornos gesehen – Amateur- und Profipornos – aber es ist das erste Mal, dass ich andere beim persönlichen Sex beobachte. Ein Gefühl, das ich nicht ganz zuordnen kann, nervt mich.
Was ist das für ein Gefühl? Ich beobachte, wie sein Haar unangetastet bleibt. Die Muskeln in seinem Arsch arbeiten ohne jede Berührung für eine Belohnung. Die Schweißperlen auf seiner glatten Brust, die von der Anstrengung herrühren, als sein Stampfen zwar ausgeführt, aber nie begrüßt wird. Ihre Hände finden einander nie. Ihre Lippen treffen sich selten. Während sie ihren Höhepunkt erreichen, ihr erster und er in schneller Folge, frage ich mich, wie es möglich ist, dass zwei Menschen zusammenkommen und doch so getrennt sein können.
Mitten in der Nacht, in der sich bereits ein Kater einschleicht, entschuldige ich mich und rufe ein Taxi. Er begleitet mich bis ans Ende der Fahrt, ohne ein Wort zu sagen. Eine gute Viertelstunde lang schweigen wir. Dann, als die Lichter meines Aufzugs um die Ecke gehen, sagt er: “Ich dachte, Sie würden mitmachen. “Ah, aber ich war nicht eingeladen”, antworte ich. Seine Stimme klingt ernst. “Ich bereue nichts.” Scheiße! Ich bedaure es auch nicht.
